《清明至，归心可寄》
暮春的雨丝已悄然攀上窗棂，檐角垂落的柳枝泛着新绿，风过时便簌簌抖落几滴清露。这湿润的节气里，泥土渐暖，樱花欲燃，连山野间未名的野花也攒着劲儿舒展花瓣——清明，正踏着细雨与春光的节拍，轻轻叩响人间门扉‌。

此刻，该是擦拭老相框的时候了。那些褪色的照片里，父亲的烟斗仍缭绕着旧年烟火，母亲的蓝布围裙仿佛还沾着清明果的艾草香。抽屉深处的黄纸与檀香，早已被阳光晒得蓬松，一翻开，便散出岁月沉淀的暖意。远方的茶山上，采茶女指尖的露水浸润新芽，而城市街头，卖花人的竹篮里，白菊与黄菊正静默地等待一场庄重而虔诚的赴约‌。

山径的苔痕又将覆上新泥，墓碑旁的野草将被人温柔割去。供桌上将摆满青团、酒酿和酥饼——逝者舌尖的滋味，是生者执拗的念想。纸灰飞扬时，牧童的笛声穿过千年，与杜牧的诗句一同坠入溪流：“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。“原来思念从无古今之分，只有血脉里代代相传，与深藏心底的‘念念不忘。”‌

莫等烟雨湿透归途，莫待繁花落尽方觉春短。且早早备下一盏清茶、一束白菊，或是一把修剪坟茔的旧剪刀。当山雾漫过碑石，当月光爬上族谱，那些镌刻在清明里的名字，终会化作春风，拂过你俯身点燃的烛火，拂过你眼角未落的泪，拂过子孙衣襟上沾着的新泥与草屑‌。

归去吧，趁着春光尚好，泥土犹温。
折一枝门前柳，插在案头——
千年的清明魂，就是一脉相承的凝视与守望‌
                    2025.04.04清明节于焦作云台山